Non, pas le titre du groupe Europe. Certainement pas. Mon sens de l'humour pervers va loin, très loin. Mais pas jusque "là".
La lettre de confirmation de visa dans une main, le billet d'avion et le passeport dans l'autre, c'est fait, officiel, effectif et irréversible : je vis mes dernières semaines en France.
Encore quelques préparatifs, un aller-retour à Londres pour Orange Goblin avec Saint Vitus, des concerts - peu, bien trop peu - sur Paris, un Roadburn et je décolle.
94 jours à patienter. 94 putain de pute de journées à faire gaffe, se tenir à carreau pour éviter tout problème dans le pays où je suis né et dans lequel je ne peux Vraiment plus vivre.
Pour la toute première fois de ma vie, je vais suivre les conseils d'un Président de ma République. Pas de bol pour ma pomme, c'est de celui qui restera dans l'Histoire, si jamais une Histoire est écrite dans les décennies à venir, comme une des plus sale crevure vicelarde, retorde et mauvaise que la Terre ait jamais portée.
"la France, aimez la, ou quittez la!"
Non, je ne l'aime plus. Pas ce que nous en avons fait.
